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Como si estuvieras escribiendo esto
corriendo para todos lados.
Como si la alarma te dijera
que como nunca
estás llegando tarde.
Como nunca
porque siempre estás
listo preparado completamente armado
para que otra te desarme.
Como rompecabezas viejo
que ya nadie quiere montar
como pentagrama usado
que no se deja redibujar.
Como cuando lloras mientras
aguantas y aprietas tan fuerte
que su silueta queda marcada en tus manos
casi tanto como en tu alma.
Se afirma que el arte nace del dolor.
Que sentimientos traspasan hojas
palabras trasgreden normas e
inspiraciones tallan y recubren sombras.
Niña, ¿ves dolor en estos versos?
porque no comprendo como, café en
mano, solo siento anhelos.
Noches estrelladas, siento.
Lluvias irradiadas por silencios que
solo acallan miradas que abrazan
mis adentros.
¿Serán esas utopías y reversos los
que traspasan universos?
No lo sé. Solo se que dolor, eso si que
ya no siento.
